No lugar

Aún los más cercanos a mi corazón pensaron (y algunos siguen pensando) que mi letra no es ficcional: que el yo que se escribe cuando digo "yo que se escribe" no es ficcional. Esto es un error. Mi yo escrito

siempre será ficcional.

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Entiendo. Es también un rasgo de lo falible y humano confiar de más en la escritura, en las palabras. Nos decimos algo, incluso lo escribimos, para creer que sucede. Pero, la escritura es un velo. Nuestras realidades aquí, son sólo tropos... Por esto prefiero la vía del cuerpo y del acto, y en situaciones de mayor importancia: la del silencio.

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Es decir, aquí, en la Mnemossyne y en el libro, en la escritura: no me encontrarán. Aquí -cuando escribo aquí- no me van a encontrar.

Uy! Me enamoré por ducentésima quincuagésima vez en esta vida. Tres pistas: es un editor divino, que a veces es narrador, a veces lector, a veces escritor y conversador nocturno; otra, alguna vez compartimos una mesa de lectura, sólo que yo era la presentadora y luego pasé a ser lectora y él -que era el lector- permaneció en silencio; otra, alguna vez sostuvo tremenda charlita conmigo (muy de madrugada, como debe ser) entorno a las cosas más cruciales del mundo -dígase, perros callejeros, superhéroes de revista y bailes de la segunda mitad del siglo. Por cierto la primer letra de su nombre es también la primer letra del título de su película favorita... ¿Ya saben?... ¿Verdad que es un divino? Por cierto Is, very touching, ya sabes tu lectura, ya te extrañábamos en los escenarios Sofía, Aimeé y yo!

"I don't know what's the matter with it" said de Queen...

Estoy bastante citacional y aludidora, menos yo más yo -me dije ya no volveré a la voz: primero Beckett, luego Lewis, luego Eliot... ¿Ahora? ¿otro Lewis? Así es, pero un tal Lewis Carroll. ¿Había dicho ya cuánto me fascina Alice y el gato y la reina y las galletas? ...

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Esto es una conversación, sin duda, escribo esto para ciertas-algunas-pocas personas, así es, prefiero las cosas así. Prefiero así las obsesiones, ya saben, más íntimas, más de diálogo. Más como rastros, huellas -que son para nada causas. Como sea, aún los más cercanos a mi corazón no intuyen mi yo fragmentadito siempre y mi letra siempre ficcional.

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Soy como la cebolla de la señora Duffy. A veces me desprendo, sí, pero odio cuando intentan violentar un territorio ya -en sí- violentado: abierto y llano para sus visitantes. ¿Y la fotografía? Ay madre mía, es el señor frabjous y toda la melancolía de todos nosotros ¿cierto Rodrigo? (P.S. me encantó la foto de la Woolf)-

Apariencias y der Heilige

April is the cruellest month, breeding

Lilacs out of the dead land, mixing

Memory and desire, stirring

Dull roots with spring rain.

¿Había dicho -ya-que me fascina Anthony Hopkins en Shadowlands? Así es, interpretando a Staples Lewis; de Lewis siempre preferí The Lion, the witch and the wardrobe o Silver chair, aunque el asunto suyo con respecto a los Salmos es preciso. No. Shadowlands no me parece una película interesante. Por cierto Seymour, nunca quise decir "rehurtarlas"...ya luego te digo cuál era la palabra.

..otherWise

me gusta mucho la pequeña imagen que el señor de Ismaro tiene en su cajita de recuerdos virtuales (aunque seguro a él no le gustará que la llame así)... por esto que decidí poner una pequeña fotografía en el rincón de la derecha de la Mnemossyne. No sé. Tal vez, porque me anima a visitar Penn, y asistir a la semana escritural en Wesleyan (por cierto, ya llegó el contrato por el cual me conceden los derechos para publicar mis traducciones de la poeta Susan Howe :) Ya ves, y tú pensando que sólo paso mi vida entre botes de helado y Grey's Anatomy (bendita adicción que me heredaste Annie)

Abandoned Work : Work in Progress

All she had done was sing, beneath her breath as to herself, and without the words fortunately, some old folk songs, and so disjointedly, skipping from one to another and finishing none... The voice, though out of tune, was not unpleasant.

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Samuel Beckett, "First love"
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Siempre lo he dicho, no hay nada más bello que una mujer cantando desaforadamente- Escucharla. En verdad, la mujer debe cantar una misma estrofa una y otra vez. Cantar, decir, tararear, el murmullo, no sé... hasta silenciarnos.

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A veces se me olvida que estoy enamorada de mí y dejo de recitar muy de madrugada, o eso o me siento demasiado agobiada y hastiada o seguro me ocupo de llamar a otros sólo para saludar. Leí "hay que ser cautelosos para compartir el silencio"... no lo he sido. Imagino que pronto iré a recluirme de nuevo, echarme en mi propia herida, encender velas y dormir un poco. Además, aquel hombre enfermo y con el cuerpo respirando musgo no me ha dejado en paz, tampoco la boca fragmentada... tampoco el corazón fragmentado. Seguro necesito volver a mis magas -como las llamaba Gonzalo. O sólo necesito celebrar tanto límite quebrantado. Algo es cierto: ya no volveré a la voz.