Siete

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VII
Neblí, eres orfandad desde la corona
aislamiento, y las garras hendidura: Un par de agujas. Edén.
Línea de fuga en el declive de la palma. Cuerpo
un
juramento, la mirada observando fuera dos brazos
descalzos. El recuerdo un
i n c e n d i o
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: abandonar la mano del padre para rasgar el cielo.
´
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Karina!!¿Porqué tardas en responder?¿Porqué entiendes los chistes demasiado tarde?¿Porqué hablas y escribes de manera pretenciosa y jactanciosa?¿Porqué andas en la luna? ¿Porqué dices desconocer cosas de las que luego hablas? ¿Quién es Sofía? ¿Porqué Sofía? ¿Porqué dices esas cosas obsesivamente?¿Porqué quieres vivir situaciones extremadamente absurdas?...

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Queeerido: No sé! y no vuelvas a hacerme ese tipo de preguntas, me desesperan! Me desesperan mucho porque no se qué contestarte y cuando no se qué contestar o siento presión, suelo alejarme. No me orilles a que deje de enviarte mensajes obsesivos durante la semana, o que te llame los domingos a las 4am! ¿O acaso era eso?

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Vero Icon

Yo suelo ser perseverante seguidora de ciertas escrituras. Sólo de ciertas cuchillas. El acto de escribir es para mi una rasgadura, grietas y fisuras que urden el espacio blanco: que urden el espacio blanco, así. Gusto de la frase que arde y se combustiona en la hoja y con ella, y suelo observar que esto sucede poco en la poesía actual mexicana. No quiero decir que no me gusta la poesía mexicana, pero, son contados los poemas que me gustan en la poesia mexicana contemporanea, así que.

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Debo decir que soy constante en mi seguimiento con ciertos poetas, cinco, para ser exacta; me gusta escucharlos y leerlos, y los leo sí, de manera frecuente ¿y los escucho? a veces, cuando no se ponen de divas. Uno de ellos es Victor Soberanes, de quien soy lectora antes que amiga, y cuya amistad surgió por meras afinidades literarias. Ahora solemos ser contrarios, a él le gusta Bretón y a mi no. A él le gusta Corso y yo prefiero Gregory. He says idder and I say aidder... A mi me gusta Rorty y a él, no sé si le guste Rorty! Pero algo es cierto, no me ha sido dificil convertirme a su religión, ja... Como si el querido fuera religioso... es religioso! Si no me creen, escuchen:

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++++++++++++la esencia, tan antiguo silencio que osciló

++++++++++++en la rama;

++++++++++++el extravío continuo, licitador de radiantes; la constelación trinita.

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Ha subido a su habitación -que finge/ía- un nombre: Verónica. Sin permiso hice mi lectura, muy personal, muy sin centros, como debe ser. Encontré rituales. Arriba en la Anglia, hacia:Asia, y a la discreta médula: Minos. Pienso en eso que WCW decía the rose is obsolete, pero cada pétalo es un borde sin borde, que corta y no, que es y no, llega y no: eso que dices el Orfeo universal. Pienso en el orfismo, Victor, pienso en los remos. Pienso en lo fascinada que estoy por tus recurrencia a los griegos y la vieja guardia del Indoeuropeo. Señor, soy fans of you.

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"Im Anfang war die Tat"

A... :

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La palabra no lo que dice, lo que hace

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Abuelo 1: Hoy te recordé mientras escuchaba la canción Dí que no es verdad, tú nunca la escuchaste conmigo, ni siquiera te gustaba Eydie Gormé, creo que nunca te gustó la música o nunca me compartiste tal fascinación (si es que la había). No importa. Los motivos siempre han de sobrar para pensar en ti y hablar de ti mientras escucho alguna melancoliquísima canción.
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Abuelo 2: Le dije a la abuela que me gustaba mucho escuchar Madreselva porque me recordaba a ti y tu olor a medicina; ella me dijo que el tango te fascinaba, pero que justo esa pieza, esa pieza en especial, era tu mayor desagrado. Ahhh! ... yo tan errada siempre.
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Tú, mi corazón: Primera vez que hablo de ti, que te hablo, porque suelo hablar de b/vanalidades y tú nunca serás una de ellas. Sí serás esa lagrimilla rara hacia el cuello, hacia mi plexo doliente y con gastritis. No se. Solo que hoy he querido tal vez, decirte que, todo está bien por acá y que a veces muy de madrugada suelo sentir tu presencia en la silla que está -justo- frente a este sofá.
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Witty, Wittgenstein, nuestras ficciones son meras necesidades de construcción, es decir, nuestras realidades son meras... et cetera. Lo dicho, lo narrado, es sólo una posibilidad (posibilidades); su lenguaje son formas (formas nada más acariciando mis manos, formas nada más en el temblor de mi voz), acción de cuerpos, un asunto semiótico. Lo sabemos, sobre la certeza:
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Nuestro ojo es parcial siempre, cortas nuestras perspectivas.

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Moi, je t'offrirai des perles de pluies venant de pays où (...)

Querido SeCretos:

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Ayer, luego de que llamé para anunciarte de mis ojos ante Clown y Cabaret, recordé aquella noche en el Bombay. ¿Recuerdas tú? La Orquesta (sensacional, claro), un cigarro imposible, Por una cabeza... Tuvimos nochecita excelente. ¿Más de tres años, cierto?

-Siempre que recuerdo lo mucho que me gusta el teatro cabaret, Duke Ellington (ahh Duke!! Duke!!), Sabina y el clown, recuerdo casi en paralelo tu nombre y todos sus predicados. Recuerdo La espuma de los días (de nuevo Jesus Díaz y la adaptación de la novela de Boris Vian) a la cual tampoco fuiste... Ah!! también tu cita pendiente con una conocida recién enclaustrada ¿Le dirás que sí, querido?-

Te digo, las Noches Perdidas estuvieron r rrrebien. En el principio fue ningún verbo, pero sí el Ne me quitte pas de Brel y cinco mujeres mirando a la luna, ya sabes en estas cosas artísticas no necesitan -ni necesitamos de ellas- palabras (así es con los verdaderos creadores). Distintos momentos, pétalos, jaranas, cigarrillos, novelas, voces, voces que fueron sólo para cantar, como debe ser en estos asuntos de lo femenino. La mujer debe cantar y el hombre, debe contribuir a que tal canto se logre... (sic)

Los momentos que más me causaron felicidad se debieron a Guadalupe Cano, vestida de rosa, a voz, advinando pétalos... Me recordó a Annie Fratellini, la clown francesa, tu sabes, ese gesto tan afable. Señor debemos ir a una/otra función............¿Cómo, fue la última? Así es, fue la última... Será, será otra ocasión.

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Por hoy, disfruta estas dos imágenes de Noches, y quédate tres frases melodiosas:

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tiene nombre de mujer

como la soledad

como el consuelo

Aclaraciones

Aclaro que no tomaré represalias en contra del señor Paris G.

Es cierto que el señor intentó sobornar a la artista plástica Keren D. Castillo para adquirir una obra que ya era de mi propiedad, también es cierto que tuvimos rencillas y que traté de golpearlo con un libro de la sección para niños cuando él estaba distraido. (Sí, quise golpearlo con alevosía y ventaja, lo admito.) Sin embargo, él debe admitir que desencadenó todas estas situaciones al intentar -en su falta de ética y sentido de lo que es una amistad sincera- obtener la obra que ya era mía (insisto) a través de acuerdos secretos con la también promotora de proyectos escénicos experimentales e integrante de Trinche.

Aclaro que no soy una persona rencorosa. Hoy vi la obra en cuestión en conocido café literario y he decidido que mañana iré por ella, la desmontaré y la llevaré a casa, contrario a los deseos de tal señor ya mencionado. Cuando la tenga en casa olvidaré que ese tal Paris G. quiso arrancarla de mi vida, y hasta olvidaré que me abrazó para en aras de negociar la pieza de arte. Con la pintora Keren D. Castillo no tengo problema alguno, agradezco que haya respetado nuestro acuerdo, y de hecho agradezco también que me haya vendido el resto de la colección (así es señor Paris, quien ríe al último...) Eso es todo. Cualquier duda o aclaración 5518490009.

Mis ojos, dos ciudades en abandono

Caminar así en piezas, es decir
Arrastrando la memoria miseria de astillas
Necesarias para cerrar los ojos
Necesarias para no abrir los ojos, duele
¿debo decir duele?
Debo decir del tiempo una espera descorazonada
En el filo de la aguja, es hacia la garganta. Y
hay una imagen, siempre hay una
Imagen
Precisa
dolorosa ¿sabes? Como mirar
la grieta a mis espaldas y sentir sobre
El cuello y nuca el tedio de
Los tajos que soy.

Mirar mis ojos es
Abrir La noche en la cual
me quiebro, recordar esa
Luz inasible (siempre inasible) Mirar
Mirar

Cederse a la espalda y decir
Que no, que no y que
me rehuso a pensar que esto que soy
Son sólo bordes, aristas, un centro en esterilidad
Cuerpos sin fe de ser cuerpos, que quiero pensar que
son los labios:
Imbéciles labios. ¿pero para qué labios suficientes?
Los brazos frágiles amanecen en la
Curvatura que es mi vacío, donde
No estoy -donde nunca estoy- y no seré. ¿Para qué labios?

Yo también me quiebro, yo
También soy imbécil, pero no con
Esa simpleza ¿sabes? No tan imperturbable
Como esa mullida que duerme a tu lado, de
Cabellos inconmovibles, tiernos. No.
Mis cabellos son serpientes, los ojos
Dos espasmos de abismos. No son
Ojos brillantes. Yo
Nunca podré mirarte con brillantes ojos, yo
Nunca podré pensar en dios al contemplarte, yo
Nunca podré hablarte como si hablara

con mi reflejo de agua...

Y prefiero partirme y
Prefiero quebrarme, dolerme en hondura
-Astillas que me cortan- antes de los
ojos brillantes

´´´´´´´´´´´´´´...Pero lo hice. Soy una imbécil y

te adoré celosamente entre las piedras
donde me construí... ¿no veías? Era tu cuerpo, era
el árbol sobre tu cuerpo. Ese Árbol: Los brazos caídos
y tocando el cielo.

Los brazos caídos y tocando el cielo.

Nunca pensé en dios
cuando miraba tu espalda -los silencios. Nunca
brillaron mis ojos, porque
en tu espalda- era una niña que miraba
al sol ¿sabes?

Y cada vez que era mañana y
Era domingo, recordaba una herida, recordaba
Los brazos tocando la noche.
¿dime tú que no recuerdas esto?

Abrir los ojos y
Encontrar la herida; a horcajadas de
Dos momentos dolorosos. A mis espaldas
El cielo. A mis ojos: la sombra del cielo vacío.
La sombra.


Abrí los ojos y soy


dos ojos

que no debieron construir ciudades

sombras o

un cielo roto en tu espalda.

Señor constructor de arcas:

Lo extraño mucho! (Y no, no es esta asquerosa infección la que me hace decirlo, ni mi imposibilidad física o el tiempo que me obliga en mi inanición a leer a Lucrecio, o Virgilio o la espera de Penélope...) Le exijo señor que entre sus múltiples quihaceres filosóficos haga un hueco para su querida amiga... Te extraño Noe! Es decir, la casa está vacía, la botella de whiskey cerrada, el chocolate de los festejos del 1 y 2 de Noviembre ya es betún!!, los niños preguntan por su padre... Ay Karina! ( ja, todas éstas líneas si son producto de mi enfermedad infecciosa)... Algo es cierto: el whiskey espera.

Sigo con tos, ya menos terrible, pero aún el dolor de cabeza... No importa. Hace una semana tuve el gusto de tomar café y ¿tarta de manzana? ¿de fresa?... con mi querido señor de Ismaro. Leimos un par de reseñas, conversamos acerca de un par de libros muy celebrado$ y bastante malitos por cierto; dos niñas se acercaron a pedirnos su calaverita y nuestra velada romántica de crítica destructiva (claro, estábamos entre nos) concluyó en un par de canciones interpretadas por Toña la negra, un par de preguntas sin resolver y la luna menguante como testigo...
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¿Queremos que se repita? Claro! Que es escuche "Otra Otra!" Hoy me voy al Red Fly de nuevo, no importa, llevaré tres bufandas y dos gabardinas y de ser posible un respirador artificial!!

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Miércoles Itinerantes
de poesía en voz alta

Taberna Red Fly

(Orizaba 145. Col. Roma.
Metro Hospital General) 20:oo hrs

LA POESÍA NO TIENE CASA

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Señor! ¿tarta de qué, recuerda?
Señor! usted preguntó ¿Cómo se sostiene en el cielo?... Desgraciada, sabemos que por las mareas... sabemos que, bueno Tabasco es una buena respuesta. Maldita! Su belleza a riesgo de otros, maldita hermosísima.

Leibfarbe: colores, de colores, de detalles. Del viejo de la nochebuena.

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Existen refugios de amor y serenidad. Quise leer de nuevo al señor don Nietzsche, quise no sé -tal vez por ésta decadencia física en la cual me siento- regresar a mi lectura y apuntes de años atrás (1999 dice la hoja de cortesía del libro) como si quisiera recuperar... No sé. Nada.

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Encontré mi viejo "Also sprach Zarathustra" entre un Kierkegaard y "El Monje"* de Lewis, con una capa ligera de polvo y tres separadores (ocurrencias de mi varia invención) en su interior:
Una rosa roja, seca y prensada donde dice "Vete a tu soledad con tu amor y tu crear...".
Una nochebuena roja, seca y prensada donde dice "el goce de tales cuerpos y de tales almas...virtud"
y Un comunicado en cartulina blanca que anunciaba "SALVACION GRATIS PARA TODOS: JESUCRISTO TE AMA" y hacía referencia a la Primera de Timoteo 1:15 y Primera de Juan 4:14... donde dice "Notas del Traductor" (de verdad Notas del Traductor :) !!) Sonrío muchísimo, casi ni recuerdo ésta horrorosa infección de garganta, a no ser porque la estoy recordando...

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Cuando aún no conocía los conejos negros de la librería Conejo Blanco, solía usar como separador cualquier propaganda en papel. Estoy feliz, por los conejos negros y porque hoy -entre tanta decadencia- pude sentir esa sonrisa de dios, de la cual me hablaba mi abuelo ojos marinos.

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Miré la luna. ¿Recuerdas al conejo que no tenía una oreja, Sofía? Hace poco, querida, un amigo me dijo que el conejo no tenía cola, realmente -creo que- ese era el misterio. Si. Absolutamente sí. Pero no hablaremos de eso aquí. Aquí. Debo agradecer sus ojos. La forma (por que formas nada más, cierto bella espiral?), la forma que habitó para lograr entrar a la mnemossyne. Nos debemos tantas noches... ........... como si nos debiéramos tantas noches... "pies que no caminan, no escriben" Y ayer decidí volver a la ciudad, muy de noche, muy intentando respirar sus vanos, sus resquicios, al fin sus ventanas. Caminar. Tenía, tengo un resfriado espantoso, pero no importa, debía volver. Primero miré detrás de un aparador, y eran sombras. Se dirigían al reloj. Yo también quería plegar el tiempo ¿sabes? recoger los olvidos a mis pies, la primera vez que miré el océano, la silueta de mi padre, la primera vez que vi mi sombra, la sonrisa que también herida; intenté ir hacia el reloj, pero otra forma me detuvo. Hoy sentí que también es a mí la arena, la luna, la transparencia y sobretodo el insomnio forzado ¿sabes?.. Sobretodo el insomnio, sobretodo la transparencia. Creo que nos inundamos, creo que obligamos inundarnos. Quise escribir, quise hacerlo sabiendo que buscaba el silencio. No importa. Abrí los ojos, pero aquello no dejó de ser un secreto, aunque sí... Sí me partí por el centro.